Não temos, somos!

A gente se angustia com o dia feio, com o trânsito que vai pegar até chegar no trabalho, com o cartão batido meia hora após o combinado, com a pilha de papéis que aguardam uma solução sob a mesa do escritório.
Se angustia em pensar no que comer no almoço, se angustia com o tempo que tem pra comer, com o sono que a comida vai dar, e com a hora de voltar ao trabalho.
Se angustia com o relógio que eterniza o horário de sair, com o trânsito que vai pegar pra ir pra casa, com as tarefas que tem que fazer até dormir, com o fato de dormir pouco por saber que amanhã virão mais e mais angustias.
Se angustia com a semana até que a sexta-feira chegue, se angustia com a sexta pensando do que fazer no final de semana, se angustia porque queria dormir mais no sábado e menos no domingo, se angustia com o domingo porque no dia seguinte a rotina angustiante está de volta.
Se angustia com as amizades querendo vê-las com mais frequência, se angustia com a família por não poder mais almoçar todos os domingos, se angustia com o amor com medo de perdê-lo, se angustia com o tempo que passa sem ser aproveitado, se angustia com a vida, que um dia terá fim!
Se angustia, angustia-se, e se angustia...

Porque somos angústia!
Seja quanto a finitude (Heidegger), seja quanto a liberdade (Sartre), SOMOS angústia!

Do amor...

Achei muito interessante esse texto que encontrei navegando entediada...
Consta como autoria de Paulinho Moska.


Não falo do amor romântico,
aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.
Relações de dependência e submissão,
paixões tristes.
Algumas pessoas confundem isso com amor.
Chamam de amor esse querer escravo,
e pensam que o amor é alguma coisa que pode ser definida,
explicada, entendida, julgada.
Pensam que o amor já estava pronto,
formatado, inteiro, antes de ser experimentado.
Mas é exatamente o oposto, para mim,
que o amor manifesta.
A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído,
inventado e modificado.
O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.
O amor é um móbile.
Como fotografá-lo?
Como percebê-lo?
Como se deixar sê-lo?
E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor não nos domine?
Minha resposta?
O amor é o desconhecido.
Mesmo depois de uma vida inteira de amores,
o amor será sempre o desconhecido,
a força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.
A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.
O amor quer ser interferido,
quer ser violado,
quer ser transformado a cada instante.
A vida do amor depende dessa interferência.
A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,
decidimos caminhar pela estrada reta.
Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,
e nós preferimos o leito de um rio,
com início, meio e fim.
Não, não podemos subestimar o amor não podemos castrá-lo.
O amor não é orgânico.
Não é meu coração que sente o amor.
É a minha alma que o saboreia.
Não é no meu sangue que ele ferve.
O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.
Sua força se mistura com a minha e
nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu
como se fossem novas estrelas recém-nascidas.
O amor brilha.
Como uma aurora colorida e misteriosa,
como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,
o amor grita seu silêncio e nos dá sua música.
Nós dançamos sua felicidade em delírio porque somos o alimento preferido do amor,
se estivermos também a devorá-lo.
O amor, eu não conheço.
E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo,
me aventurando ao seu encontro.
A vida só existe quando o amor a navega.
Morrer de amor é a substância de que a Vida é feita.
Ou melhor, só se Vive no amor.
E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.